Le meurtrier est dans le 11 de départ, chapitre 9

Haha, la grande saga de l’été 2014 est de retour au printemps 2016… Bon, on comprend que vous n’ayez plus toute l’histoire en tête, alors voici un lien vers l’épisode précédent, qui contient lui même un lien vers tous les épisodes précédents. C’est une inception de lien, et ouais.
Et si jamais vous avez la flemme de tout relire; voici un court résumé de tout ce qui s’est passé dans ce passionnant polar : 

On a assassiné Bruce Marmelade, l’attaquant vedette du club des Riches. Gary Chlorophylle, commissaire émérite de la brigade criminelle, est dépêché sur place avec son adjoint, Logan Robinet. Très vite les soupçons se portent sur Nemanja Chokapik, défenseur dur sur l’homme, mais celui-ci se fait abattre par un sniper.
Que se passe t-il au pays des footeux ?
Chlorophylle patauge quand un coup de fil mystérieux lui parvient : le meurtrier serait dans le onze de départ.
C’est John Betterave, un péagiste de l’autoroute Sud, qui a reconnu l’un des joueurs, une fois au péage, l’autre à la télé. Il a confié son secret à son patron Janko Porkepic, pour disparaître mystérieusement. Porkepic passe l’appel anonyme au commissaire, et décide de rendre visite à une de ses connaissances, Dexter Sandalette, agent de joueurs, dans une guérite du parking du centre d’entraînement. Mais celle-ci a pris feu, tuant tous les occupants.
Que s’est-il passé ? 

Et retour au direct : 

Le plateau-repas est prêt. Tranches de jambon, Comté débité en bâtonnets, boudin noir cru, sandwich à la mortadelle. Et une bière, bien sûr. Ne pas se laisser assoiffer, règle maîtresse d’une soirée solitaire devant la télévision. Voilà qui est fait. Position avachie prise sur le canapé, la télécommande ni trop loin ni trop près de la main droite, les efforts inutiles ne seront pas de la partie.

Il y a un match ce soir. Peut importe qui contre qui, l’essentiel est ailleurs, là-bas dans ce stade d’une ville de bordure : il s’agit de maintien. Ou quelque chose comme ça. Il s’agit aussi de regarder du football, sans se justifier, sans se faire juger par tous ces fantoches qui ne “sont pas trop foot” ou pire encore “pas très sport”, et qui préfèrent –oh sans l’ombre d’un doute- aller au théâtre ou faire une expo. Faire une expo, bon sang que le monde marche de travers quand on regroupe indifféremment celui qui fabrique –l’artiste- et celui qui regarde –le veau.

Non, ici, on parle d’un spectacle qui ne souffre d’aucune revendication cache-misère du mal-être. On regarde un match de foot, on joue un match de foot. La frontière est bien établie entre le plateau-repas et la combinaison sur coup de pied arrêté, entre le boudin et le contrôle orienté.

Voici que la bière se déleste de sa capsule, et bientôt du houblon qu’elle contient. L’air se fait paisible, tout fait sens, tout communique. Le canapé, l’avachi, la table basse, la charcuterie, la bière, la télé, le 4-4-2, la pelouse, le…

DRING DRING. 

DRING DRING

– Bon, ça va peut-être aller, non ? J’arrive, j’arrive.

Six pas plus tard, une porte ouverte découvre un jeune homme à lunettes sur le pallier.

–  Qu’est-ce que vous foutez là Robinet ? Vous vous êtes reconverti dans la vente à domicile ?
– Commissaire, je vous ai appelé une quinzaine de fois aujourd’hui. Et laissé au moins autant de messages.
– Eh bin je les écouterai quand votre voix me manquera, dans deux-trois ans.
– Vous ne voulez pas savoir ?
– Vous allez vous marier ? Vous êtes enceinte ? Le commissariat se transforme en cirque ambulatoire ?
– Encore mieux. C’est au sujet de l’affaire du onze de départ.
– Je ne vois pas de quoi vous parlez, Logan. Je suis en congé à durée indéterminée, j’ai mis un certain temps à l’obtenir, et vous savez toute la difficulté de nos jours à s’insérer sur le marché du congé. Je ne suis plus policier, mon petit.
– C’est bien dommage. Parce que vu qu’on a retrouvé deux cadavres complètement calcinés et qu’on a mis du temps à les identifier, vu qu’on a enfin réussi à le faire finalement et vu qu’il y a parmi eux un certain Janko Porcepic, je me suis dis que ça aurait pu vous intéresser.
– Vous êtes redoutable, Logan. Non sans rire, vous avez tout du carnassier. Vous savez manier les mots et les personnes. Vraiment. Venez, entrez. Vous voulez une bière, un peu de boudin ? J’ai mis le match de ce soir. On va se détendre un peu tous les deux, ça coûte rien, hein ? De se détendre. Voilà, on va s’asseoir ici et on va discuter. Vous avez appris ça quand exactement ?
– Ce matin, le légiste a eu une identification dentaire formelle ce matin.
– ET C’EST MAINTENANT QUE VOUS VENEZ ME PRÉVENIR ?
– Mais commissaire je… enfin je croyais que vous…

Mais le commissaire n’écoute plus et cherche déjà son manteau dans la penderie de l’entrée. Oubliée la bouteille décapsulée, oubliés les bâtonnets, voici que Chlorophylle se défait de ses habits trop larges, un jogging anthracite et un pull sans forme ni couleur identifiée notamment. Il se refroque en policier, il reprend sur ses épaules la charge de l’enquêteur.

Son adjoint Robinet le regarde, amusé mais avec une certaine émotion dans l’œil, lui le disciple retrouvant enfin son vieux maître pour la préparation de l’estoc final. Car ils n’en ont pas terminé avec cette affaire, le jeune le savait, l’ancien l’avait juste oublié un instant.

Janko Porcepic… se dit le commissaire retrouvé, voilà donc le patronyme complet du type qui me téléphonait pour me balancer des informations croustillantes.

Enfin, ce que Chlorophylle n’avoue pas dans cette pensée, c’est que ces coups de fils avaient donné un formidable coup de fouet à l’enquête. C’est Porcepic qui avait aiguillé les recherches sur le onze de départ . Lui qui avait révélé au commissaire l’identité et le rôle de John Betterave dans l’affaire, en reconnaissant l’un des joueurs au volant d’une voiture le soir du meurtre de Bruce Marmelade, attaquant vedette l’équipe. Lui qui avait fait l’enquête, pourrait-on presque dire.

À la morgue, les deux coéquipiers retrouvent le docteur Philip Jambonneau, qui a procédé aux autopsies des deux momies calcinées allongées sur les plans de travail.

– Bon sang vous avez pris au moins dix ans Gary, avec vos conneries de congé sabbatique.
– Salut Philip, moi aussi je suis ravi de vous revoir.
– Vous n’êtes pas fait pour mener une vie de patachon, mon cher. Vous, votre drogue c’est le terrain, la résolution d’affaire. Pas la tisane à sept heures du soir devant un documentaire sur les phoques d’Alaska.
– Je vous remercie pour cette psychanalyse éclair. Pouvons-nous passer aux corps ?
– Bien entendu. Nous avons donc devant nous deux invididus mâles, dont un extrêmement grand.
– Porkepic
– Tout juste. Vous le connaissiez ?
– Disons qu’on m’en a fait une description fidèle.
– Le deuxième n’est pas tellement plus petit, et présente une musculature d’athlète de haut niveau. L’identification vient du ministère de la Défense : Gary, je vous présente le sergent Jacob Opinel, ancien membre des Forces Spéciales.
– Des… Bordel de merde.
– Plaît-il ?
– Nemanja Chocapic a été abattu par une arme des Forces Spéciales.
– Oui, et bien figurez-vous que votre adjoint a déjà fait le rapprochement.

Robinet s’avance prudemment vers Chlorophylle, comme gêné d’avoir devancé son patron dans les rapprochements entre éléments de l’enquête.

– On a d’ailleurs retrouvé dans la voiture d’Opinel le fusil qui a abattu Chocapic au centre d’entraînement.

Chlorophylle se tourne alors vers Jambonneau.

– Ils sont morts de quoi exactement ?
– Porcepic d’asphyxie. Opinel a les cervicales brisées.
– Commissaire ?
– Hmmm ? Robinet ?
– Le lieu du crime.
– Eh bien quoi le lieu du crime ?
– C’est le parking du centre d’entraînement.

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